raffaela

[Miranda]

raffaela

1.

rose, die aufblüht, ganz
seele, die sich
aufgibt --
du.

nachtaugenbeblumt: woher?
des weins fremde fülle - hierher.
machst locker die trockene kehle,
durchstürzt der verzweiflung
rauchwolken:
duft.

in deinem sterben
du stehst.


2.

gärten, die niemand besitzt,
entspringt dein duft,
der heilbringer, der nicht-
versiegende.

dort zu verweilen, die luft
aus nichtversiegelter quelle
zu atmen...

kelch des köstlichsten weins,
den ich trinke und trinke --

mit dornenstiel:

als einer dich
für eine fremde
im garten
des sicheren schlosses
pflückte,
gabst du ihm
seinen todesstich.

3.

stielauge des raums,
du schaust hinaus
und siehst
trübe.

himmelstränenauge:
verhüllt in der weichen tülle
deiner weichen lider, die
knospe,
die sich einst der sonne
öffnete.


4.

ich nenne dich nacht, die
unbegreifliche.
deine blüten die pforte
zum unzugänglichen
inneren.

dennoch:

buchstabe für
buchstabe, ich
übe und übe,
bis ich dem wort
gerecht werd.

5.

schale des wahren
mondgesichts --
maske.

im weihrauch verschwindend
doch beständig:

wenn sich die wolken verzögen,
strähltest du da.


6.
duft, die die luft des raums
bindet,

atemzug an atemzug.

lache, die hängt
eingekelcht
an den lippen
der luft.

der kletterstrauch
windet
ums gitter der zeit.

[aerolith]

Oh ja, das nenn ich verspielten Umgang mit Sprache. Beinahe barock. Aber die dunkle Seite ist überbelichtet und so werden's weiße Rüschen. Mehr Dunkelheit, möchte ich Dir zurufen!
Der Tod kommt auf samtenen Pfoten, der Dornenstiel ist dornig, weil er verteidigt die Unschuld der wei?en oder roten Rose, jedenfalls eines Rosengewächses. Und diesen Tod im Dornenstrauch möchte ich als Dornröschenbefreier auch ansatzweise spüren; ich muß ja nicht beim Lesen sterben.

Strophe 3: TÜLLE? Rühren am Lide? Auch unvollendet, dabei aber denkbemüßigt.

Strophe 5: überzüchtet

Strophe 6: versteh ich nicht; bitte um erklärende Worte

[Bigvogel]

ich stünde durchaus nicht an, das kitsch zu nennen, wenn mir eine flotte definition von der hand ginge. aber da kann man sich leicht verstricken, so will ich nur sagen: in meine anthologie der unkitschigen rosengedichte (o ja, da gibts ne menge) kommt es mir nicht. eine aufblühende rose und eine sich aufgebende seele stellen sich meinem unbefangenen verständnis schon am anfang gemeinsam in den weg, da nützt mir auch das lechzen der trocknen kehle nichts mehr. meine romantik bleibt auf der strecke!
bigvogel

[Miranda]

danke, ed.!
verspielter umgang mit sprache, beinahe barock? die nennung gefällt mir sehr. für mich ist es ein ziemlich freier assoziationslauf um eine rose herum (raffaela ist meine lieblingsrosensorte, die gibt's vom herbst bis april/mai, und steht in der zeit immer auf meinem schreibtisch).
wenn die dunkle seite überbelichtet ist, liegt dies vielleicht daran, daß das gedicht einer dunkelheit entsprang, an der ich damals hätte zugrunde gehen können... für mich ist der dornenstiel etwas heimtückisches, keine unschuld wird verteidigt. obwohl...
du bist ein dornröschenbefreier? ich denke, du hast pech gehabt. es sieht so aus, als ob ein anderer prinz schon vor dir da wäre. und es bleibt nur noch die dornen. und der herr des schlosses ist tot (das schloß, den ich hier meinte, ist muzot...) - ein alternativer ausgang zur schöne und dem biest?
o, der assoziationsspiel geht weiter: ich denke gerade an hilde domins ' nur eine rose als stütze'.
strophe 3: TÜLLE? ja tülle. (eine leichte anspielung auf celans 'sprachgitter'). im zusammenhang mit 'stielauge' ziemlich klar, dachte ich. mir fällt jetzt auf, daß zweimal 'weich' ist zuviel. unvollendet? hm.
strophe 5: überzüchtet. weißt du, mit dieser habe ich auch mein problemchen. kann sein, daß sie gestrichen wird. ersatzlos.
strophe 6: eliot hat irgendwo geschrieben, daß 'die poesie kommuniziert, bevor sie verstanden wird'. 'verstehen' tue ich auch nicht, was hier steht, wenn 'verstehen' heißt: mit dem verstand (und nur dem verstand) erfassen. ich hoffe, daß etwas kommuniziert wird, auch ansatzweise. ich habe es nur geschrieben. der leser bringt das seine. dann ist das gedicht ganz.

kitsch, bigvogel? o weia!

[Pamina]

Ich richte mir ein Zimmer ein in der Luft
unter den Akrobaten und Vögeln:
mein Bett auf dem Trapez des Gefühls
wie ein Nest im Wind
auf der äußersten Spitze des Zweigs.

Ich kaufe mir eine Decke aus der zartesten Wolle
der sanftgescheitelten Schafe die
im Mondlicht
wie schimmernde Wolken
über die feste Erde ziehn.

Ich schließe die Augen und hülle mich ein
in das Vlies der verläßlichen Tiere.
Ich will den Sand unter den kleinen Hufen spüren
und das Klicken des Riegels hören,
der die Stalltür am Abend schließt.

Aber ich liege in Vogelfedern, hoch ins Leere gewiegt.
Mir schwindelt. Ich schlafe nicht ein.
Meine Hand
greift nach einem Halt und findet
nur eine Rose als Stütze.

[buh]

was für ein verhallen, verwehen.....
wir haben uns im turm von muzot eben noch nicht zu tode gestochen, aber fast.
ich mag auch nicht verständeln. dornröschen schlief lange über ihrem verstand.
"strählen"? da nehm ich doch gleich meinen ganz großen kamm...

danke miranda und danke pamina

[Doderer]

zarte, sanfte zeilen, eigentlich tief melancholisch.

- lache, die hängt
eingekelcht
an den lippen
der luft. -

sehr pretiös diese strophe, gefällt mir jedoch, weil sie sich einfügt als abschließende bewegung, vor dem vergehen
und
ich sie mehrmals mit dem vergnügen las, das man empfinden kann, wenn man über samt streicht

[aerolith]

Das mit dem STEHEN gefällt mir. Das mit dem AUFGEBEN nicht.
Rosen sind Modergewächse. Sie gedeihen auf Much. Sie verwirren und stechen, sie sind ein Kontra im unisono blauer Blumen.
Ein Sterben ist hier angesagt, angezeigt wurde es mir nicht.
Du springst. Es sind die vielen kleinen Anzeigen, die Du nur erwähnst, aber nicht auslebst. Stoff für einen Zyklus? Ja.
Mach einen!
Beginne mit dem Ejakulieren und dem Sterben. Dem Duft des Fleisches einer weißen Rose folgt der Tod der roten. Getroffen bis ins Mark, der Kopf hängt, die Dornen bleiben stumpf, gebrochen. Das Herz stirbt im Angesicht des Gebrochenseins.

[aerolith]

Viel Geschwätz, im Zentrum Stille, Starre, Sturheit. Brokat aus vergangenen Zeiten, als das Gespräch ?ber einen Text wichtiger ward als die Arbeit am Text selbst.

Der Text selbst aber war gut, hielt aber nicht die Verheißung. Insofern muß sich der Leser dieses Ordners fragen, welchen Sinn das Einstellen des Eingangstextes besaß: Wollte sich hier jemand brüsten?

Lesen wir diesen Ordner mit dem Besserwissen des Nachgeborenen, des einjährig Gereiften!

[hootch]

Ich vermisse ihn auch, den Dialog zwischen den Geschlechtern...

Auch wenn und weil ich unbehufter Dreibeiner keine ordentliche Arbeit leisten kann - Miranda, Kyra, Hanne, strega, Pamina, Liebe Frauen, wo seid ihr dann?

Das Einjährige ist wundervoll, ich verstecke eine Träne im Knopfloch.

[iodin]

das ist so wunderbar, wie konnte ich das damals übersehen?

[Lester]

..oha:

wenn sich die wolken verzögen,
strähltest du da.

das hätte ich mich nicht getraut. Aber es ist ausgezeichnet. Wo, by the way, ist sie geblieben, die Miranda?