Mein Leben

[Darkness]

Mein Leben

Auf meinen Augen ruht ein Schleier der Traurigkeit
So oft stand ich zwischen den harten kalten Schlägen
Zu oft war ich der Boden auf dem Krieg geführt wurde
Ein vollgeschriebenes Blatt
Aus Schmerz und Qual
Meine Seele, ihr letzter Rest
Verlebt in mir das Ende ihrer Zeit

Die glücklichen Tage sind lang vorbei
Verschlungen vom Nebel meiner Angst
Ich hab nichts zu verlieren
Aber ich fürchte mich vorm Tod

Mein Herz findet keine Ruhe
Die Erinnerung reißt die alten Wunden
immer wieder auf
Ich bin ein Feld aus Narben
Ein Acker der mit Tränen genährt wurde

Gelacht hab ich nie
Aus ehrlicher Freude
Vielmehr war es der Schein
Der euch alle hintergangen hat
Am Ende steht der Selbstbetrug
Ich hab mich selbst belogen
In mein eigenes Fleisch geschnitten

Ich bin innerlich gestorben
Als mein einziger Freund die Einsamkeit war
Ein wertloses Geschöpf
Das auf Erden wandert
Und keinen Frieden findet

Zu oft wurden Pfeile der Grausamkeit
auf mich geworfen
Erbarmungslos trafen sie mich da
wo es am meisten weh tut
Herzlos, gnadenlos, endlos kalt.

Ich bin erfroren im Rausch der Zuversicht
Aufgewacht im Reich der Realität
So oft hab ich auf das Gute gehofft
Zu oft wurde ich zum Opfer meiner Gutgläubigkeit.

Nun liege ich hier auf meinem Bett
Umschlungen von Dornen
Festgehalten von den Scherben meiner Vergangenheit
Nichts ist wie es war
Niemals wird es wiederkehren
Die Zeit lässt sich nicht zurückdrehen
Erbarmungslos rast mein Leben dem Ende zu

Ich warte...

Auf die Erlösung

[Hannemann]

Ich bin erfroren im Rausch der Zuversicht

Karl-Ludwig, nehme ich mal an. Auch wenn nicht, Du, Dunkelheit, denkst, Du wärest ganz unten. Täusch Dich nicht, es geht immer noch tiefer. Ganz ganz tief, bist Du endlich Dich selbst beim Schopf nimmst und Dich aus jedem Dreck ziehst, in dem Du Deiner Meinung nach steckst. Deiner Meinung nach, sonst nicht.
Reden hilft, jammern nicht. Rede mit uns, wir sind nicht die frömmsten, doch vielleicht brauchst Du noch einen Schwall kaltes Wasser ins Gesicht, damit Du Dich schüttelst und anfängst, Dich zu wehren.
Glaube mir, ich weiß wovon Du schreibst, nicht nur einmal.
Du kannst mir auch mailen, und wenn wirklich Karl-Ludwig, schick mir bessere Rezepte.
Diesmal herzlichst, Hannemann

[kls]

Ich stolperte erst heute über diesen Beitrag/Ordner.

Hannemann: (...)Ich bin erfroren im Rausch der Zuversicht (...)

Karl-Ludwig, nehme ich mal an. (...)

Nein. Ich bekenne mich schuldig als Michaela, Ö, Kukak Löntroop, Hansi Nalleweia und Dorothea Lickefett zu firmieren, aber diesmal bin ich es wirklich nicht gewesen. Solche Texte poste ich auch immer erst NACH einer Krise.

Das Thema ist uralt und jeder Mensch hört seine Uhr anders ticken. Meine Uhr tickt mir selber einige Dezibel zu laut, aber es sind nie Hilfeschreie, die ich da von mir gebe. Ich weiß, dass niemand keinem helfen kann, sich selber zu ertragen - wäre ja noch schöner. Aber manchmal müssen auch solche Jaultexte einfach raus - ich weiß, wovon ich spreche. Sie sind nicht als erpresserische Nötigungen gedacht.

Das Üble an solchen Texten ist, dass sie unter Umständen den Zustand erst so richtig zementieren. Aber ich finde den Eingangstext ehrlich und er berührt, denn wir alle sind auch Siegfried, Achilles und Hector, werden eines Tages mit einem Schlauch in der Nase daliegen und uns frage: "Wie, und das war jetzt alles?"

Der Tod ist so banal, das finde ich am Schrecklichsten.

Aber heute geht es mir voll toll und wenn ich das nur oft genug wiederhole, glaube ich unter Umständen selber daran.

Ich anerkenne Dein nett gemeintes Angebot mich bei Dir auf eine Couch zu legen, aber so schlimm ist es noch lange nicht.

[aerolith]

Um es vorweg zu sagen: Literarisch ist es nichts. Gut gesagt?! Schlecht gesagt. Warum sollte Bewältigung nicht literarisch daherkommen? Sie muß. Sie muß vor allem anderen. Da zeigt sich der Charakter des Menschen. Hat er gelebt oder nur existiert? Leben ist an Form gebunden, wie die Ausflucht erst einen Fixpunkt benötigt, zu dem er sich verhält/bezieht.
Wenn einer schreibt, dann hat er sich etwas von der Seele zu schaffen. Jeder hat das. Also ist Schreiben jedenfalls Bewältigung. Mit den Zuständen, der einen Beziehung, einem Ungeratnen. Das will sich dann mitteilen, will/buhlt um Zuwendung und Aufmerksamkeit. Wer schreibt, ist ein Exhibitionist. Kein Zweifel. Und Mitteilung ist an Verstehen gebunden, dann erst an Verständnis. Diese Reihenfolge ist wichtig. Betroffenheitsfaselei will ich nicht gelten lassen.
Darum hier den Finger auf sprachliche, mithin charakterliche Fehler gelegt:

Auf meinen Augen ruht ein Schleier der Traurigkeit

daß Traurigkeit ruht

oft stand ich zwischen den harten kalten Schlägen

nach Schlägen? Das Ich ist hinter dem Ruhen, das Ich sind die Augen, beide, die wach hinter dem Schleier ruhen; Maja? Verschleierung des Wahren durch die Kraftlosigkeit auslösende Hemmnis des Erlebten? SO OFT ist schändlich, es jammert; wie könnte man es auflösen: durch Verzerrung oder Pointierung auf etwas Konkreteres, vielleicht ein Erlebnis zur Anschaulichkeit

oft war ich der Boden auf dem Krieg geführt wurde

nur schlecht, weil es das Konkrete vollends verläßt, zumal durch eine Plattitüde; jeder denkt, daß auf seine Kosten etwas geschah, dessen er nicht Herr werden konnte

vollgeschriebenes Blatt
Aus Schmerz und Qual
Meine Seele, ihr letzter Rest
Verlebt in mir das Ende ihrer Zeit

abgesehen von der schwieriges Lesen urständenden Interpunktion, dieser Teil ist besser als der schwächliche Anfang, besonders die letzten beiden Zeilen; das vollgeschriebene Blatt bedarf eines Beweises: dieser Gedanke ist zu schwer, um ungesagt davonzukommen - sind es nicht immer nur die Umstände, die nach Auswegen suchen und verzweifeln lassen; sind Umstände nicht ihrer Natur nach das, was sie eben sind: beliebig und wechselhaft?
Die Seele verlebt auch kaum Reste, auch keine Enden. Hanebüchen. Die Seele sucht sich stets neue Wirte. Wenn Du das nicht glauben magst, dann benutz ein Wort wie Seele nicht, dann ersetz es durch biochemische Formeln. Doch seit wann suchen Formeln nach einem Weiter?

[kls]

Robert: Um es vorweg zu sagen: Literarisch ist es nichts. (...)

Nun ja, der Text berührt mich dennoch.

Gute: "Hölle, wo ist Dein Sieg - Tod wo ist Dein Stachel"-Literatur ist man auch schwierig. Da ist die Grenze zum Unertraeglichen naeher als bei der Liebe.

[kassandra]

Das Inhaltliche kann und will ich nicht bewerten.
Handwerklich erscheint mir das Gedicht maßlos überfrachtet und mit Worthülsen gespickt.