Mein Vater liest
An trüben Sonntagvormittagen
Seh ich ihn lesen
Die Füße auf dem Tisch
In einem dicken Buch
Der Einband grün
Aus dem er lacht, laut
Auf eine neue wundervolle Weise
Ich gäbe viel für dieses Buch
Ob es Tucholsky war?
Nein, der lacht aus Rot
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