Sunsetboullevard, Hollywood


Hollywood, ein hoher Turm, weitverzweigt die Rippen, wie ein Spinnennetz.
Auf einer der Rippen eine dicke Fliege.
Sie daneben, flieht, versucht zu fliehen.
Keine Chance.
Die Fliege, dick und klebrig, kriecht über sie.
Umschlingt sie.
Sie fällt auf den Boden. Rollt sich auf den Bauch.
Steckt den Kopf in die verschlungenen Arme.
Wartet. Lässt es über sich ergehen.
Steht schließlich auf.
Der Rock verschmutzt. Verknautscht.
Rutscht sie hinunter.
Stockwerk um Stockwerk.
Geht schließlich über die Schlange.
Deren Kopf im Bett ruht.
Der Schwanz fern in den Bergen.
Ohne Blickpunkt.