südschwedischer sommer

[tinka]

das wirkliche
tritt auf die
schleppe des traumes


an der tür
des rotbraunen hauses
in der matten
fremden luft
trägt der tag
keinen namen


in dunstigen
wogen umgibt mich
leben


die hände
fassen starren wacholder
blassgrüne flechten
glatte steine
meine hände
vermögen nicht
zu berühren


doch am rande
des gewohnten
wird mir
leichter zumute


als ließe
hier die erde
den menschenfuß los

[uisgeovid]

Mein Eindruck, liebe tinka, durchaus schwacher Text. Einer Deiner schwächeren. Die ersten beiden Strophen sind symptomatisch. Du weichst aus, Du suchst Dich noch zu sehr, hättest innehalten sollen und die Position des Ich eher bestimmen sollen. Zuerst das Ich bestimmen und dann schreiben. Hammerharter Anfang: das wirkliche. Bombastisch, zu gequält, da mag ich schon nicht mehr lesen. Die namenlosen Tage der zweiten Strophe versöhnen auch nicht. Dann erst ein zarter Versuch, ein Ich einzunorden, viel zu spät. Dann Aktion: Wachholder anfassen, vielleicht gut, aber wie fühlt er sich an? Will ich das jetzt noch wissen? Ich glaub nicht.


herzlichst uis

[tinka]

na ja, da hab ich was wieder rausgenommen: den sommerurlaub verbrachte ich mit einem "todgeweihten" (krebskrank im letzten stadium). als der tod nicht mehr in dem gedicht war, fehlte wahrscheinlich das wichtigste.

[uisgeovid]

Dann setze mal den Tod wieder ein ins Gedicht, oder schick es mir zu, wenn Du meinst, es sei nicht für die öffentlichkeit bestimmt, denn Fragmentarisches lebt nicht, dieser Text aber braucht Athem.


herzlichst uis

[aerolith]

So übel ist das nicht, auch nicht brachial-romantisch. Das verlorene Ich findet allmählich einen Halt. Die Wacholderberührung dünkt mir nachvollziehbar. Ich bin mir nicht sicher, ob der Tod als stets gewärtiger Gevatter tatsächlich die Verse korrelieren muß. Das Südschwedische allerdings verdiente etwas mehr Aufmerksamkeit. Glatte Steine und Zeitlosigkeit reichen da nicht.