Die Bauern kippen Gülle auf die Felder. Strahlender Sonnenschein bei 7° C. Ein leichter Wind wird den Gestank auf dem Felde lassen. Heute soll's winden. Und morgen wird Regen die getrocknete Scheiße im Boden verteilen. So der Plan. Die Börde liegt westlich von Magdeburg. Wir wissen alle um das Vorherrschen des Westwinds. Scheißplanwirtschaft.
Ich verstehe inzwischen, warum die "Nationalen" in der Weimarer Republik die Bücher von Remarque haßten. Als ich "Der schwarze Obelisk" 1982 das erste Mal las ("Im Westen nichts Neues" und "Der Weg zurück" hatte ich schon 1981 gelesen), verstand ich das nicht. Seine Werke waren für mich Ausgüsse patriotischen Empfindens. Ich durchschaute seinerzeit den tiefliegenden Zynismus nicht, der Remarques Schreiben durchwest. Remarque ist kein Pazifist, sondern ein Nihilist mit einer boshaften Zunge. Zuweilen bin ich das auch, finde also Gefallen an seinem Schreiben, aber ich bin es nicht in meinem Wesen.
Glückliche Zeiten vermindern den Wunsch, sich schriftlich mitzuteilen. Es gibt doch nichts Langweiligeres als eine Herde fröhlich blökender Kühe.
Es hat gepiekst. Merkwürdig ausgelassene Stimmung im Seuchenzelt. Ich gehöre offenbar zu keinen der vielen Genannten auf dem Beipackzettel. Vielleicht hat der Onkel Doktor mir nur Zucker in den Arm gespritzt?
"Männer" von Grönemeyer. Männer schreiben Opern, Männer ham Gedanken, Männer suchen den Kontakt. Warum singt er nicht darüber? Außerhalb seiner Wahrnehmung. Dogmatiker.
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